mi grado de frustración es siempre ambiguo...

nubes negras

mañana

quiero verte amanecer y verte anochecer...

28 de octubre, fiesta nacional aquí (o por qué las ferreterías está cerradas)

Es indudable, y en los libros se puede encontrar, que la historia de la república checa ha sido una historia de invasiones, de reyes ajenos, imperios foráneos y gobiernos que hablaban en otros idiomas. les ha costado siglos de vidas lograr la tranquilidad de la que gozan hoy en día, muchas muertes y más paciencia. como explica tomás frente a las escaleras del teatro rudolfinum, solo a través del particular sentido del humor checo, de su ralentizada concepción del tiempo y de su inimitable cerveza, puede explicarse la historia de un país por donde han pasado el reinado de los luxemburgo, de los austrias, de los imperios germánicos,los nazis y los comunistas, estos 3 últimos en menos de un siglo. fíjate si les ha costado, que tuvieron que esperar al 28 de octubre de 1918, tras una primera guerra mundial de la que los checos (y los eslovacos) acabaron más que hartos, para proclamar por primera vez la creación del estado independiente de checoslovaquia. aquel día, en la casa municipal (lo que hoy es la sede de la orquesta sinfónica de praga, junto a la torre de la pólvora) los poderes soberanos pasaron a manos de un exiliado de 68 años llamado Tomás Masaryk, al que se le considera padre fundador de esta nación tan llena de personajes humildes y luchadores. tardó casi dos meses en regresar para ponerse manos a la obra y fue reelegido sucesivamente en los años 20, 27 y 34 del siglo pasado, hasta que en 1935 tuvó que abandonar su puesto por motivos de salud (tenía 85 años). Murió en el 37, y su legado ideológico fue borrado por un comunismo que dio su pistoletazo de salida precisamente con la tercera defenestración de praga, la de jan masaryk, hijo de aquel primer presidente checoslovaco, que apareció muerto bajo la ventana del cuarto de baño del ministerio de asuntos exteriores en 1948. hoy en día, el nombre de Tomás Masarik ocupa un lugar privfilegiado en la memoria colectiva junto al nombre de los otros dos héroes de la nación: jan hus y alexander dubcek (ya hablaré de estos dos en otro momento). y hoy, por todo esto, es fiesta nacional aquí, en recuerdo a aquel 28 de octubre de 1918 en que los checoslovacos consiguieron al fin su independencia como nación, un gobierno propio, y un país que intentara (aunque luego vinieran los nazis y los comunistas) vivir en una tranquilidad de la que nunca les dejaron gozar. hoy, brindamos aquí con una lager autóctona, una pivo rebosante, una pilsen fría como las noches de esta ciudad, por la historia de un pueblo al que se le coje cariño por sus tan enormes como humildes hazañas, protagonizadas por hombres y mujeres pacientes como un cigarro en el cenicero, resistentes como el puente de karlovo y tenaces como solo los sueños lo son. así que solo puedo decir al respecto: nasdrabi!!! (las fotos las subiré cuando logremos domesticar la nueva cámara de sol, aun en pretemporada)

el muro de john lennon

de todas las historias checas, llenas de reyes, pueblos invasores, nazis, comunistas y demás sucesos grandilocuentes, una de las más emotivas y crecanas, la más preciosa por casi sencilla, es la del muro de john lennon. Está situado en la isla de campa, junto al puente de karlovo, cruzando el canal del diablo. es el muro que se ve en la foto (aun no he hecho ninguna foto enseñable, así que la he pillado de internet). un muro sin importancia, uno más en un barrio con encanto pero que, por otro lado, no parecía destinado a tener en él, como me explicó tomás ayer, el mayor ejemplo de libertad de expresión de todo el mundo. y todo empezó con la radio. cuando a finales de los 60 (o principios de los 70, perdonadme la imprecisión en algunas fechas) una radio empezó a emitir los hits anglosajones que sonaban al otro lado del telón de acero. era la época de los rolling y los beatles. y los jóvenes de praga, como los de todo el mundo, empezaron a memorizar ciertas letras, tener ciertas ideas, y llevar una banda sonora que no era precisamente bien vista por la sociedad que les gobernaba. esos jóvenes, por arbitrio o por callejón, eligieron esa pared para poner algunos de los versos de aquellas canciones. y el muro empezó a llenarse. las autoridades tardaron un par de años en darse cuenta, pero cuando lo hicieron borraron todas las pintadas. los jóvenes, que otra cosa no pero pintura sí tenían, volvieron a ponerla. y los otros a borrarlas. y de nuevo a ponerlas. y de nuevo a borrarlas. llegaron incluso a poner una cámara de seguridad, que no impidió en absoluto que encapuchados llegaran de noche, escrbieran "all you need is love" y se fueran pitando antes de que les cazasen. hasta que el 8 de diciembre de 1980 john lennon es asesinado en nueva york por un fánatico. entonces, posiblemente desconsolados y con la temeridad de quien ha perdido lo suficiente como para que no le importe la derrota, aquellos jovenes fueron a dejar velas y más pintadas ante la pared que había sido testigo de la influencia de aquel y otros músicos en un telón de acero que nunca pudo detener la música. las autoridades (comunistas, no sé si lo he dicho al principio) se pusieron las botas y dijeron: esta es la nuestra. y fueron a por ellos. ese día y los posteriores hubo muertes, disturbios y detenciones. el muro volvió a quedar limpio. pero por poco tiempo. porque los jovenes salieron de nuevo de sus cloacas e insistieron en pintar de nuevo frases antirégimen con imagines y don´t believes. y el muro volvió a ser el centro de una batalla de desgaste que duró toda la década. como el ratón y el gato, unos pintaban y los otros borraban. hasta que un día cayó el régimen, y los que tenían el mango se quedaron sin sartén. entonces el muro se decidió que fuera un monumento a la libertad de expresión, donde todo el que quiera puede escribir lo que quiera, da igual la barbaridad, pomposidad o estupidez que sea. solo hay dos cosas que se repintan cada cierto tiempo: una es la palabra Láska (amor en checo), y el retrato de john lennon que está dibujado en el arco de una antigua fuente que quitaron, y que se dice que es la tumba de john lennon, algo que se extendió hasta tal punto que llegaron a excavar para comprobar que no estaba allí su cádaver. pero no, john lennon nunca estuvo en praga, nunca cruzó al otro lado del telón, ni siquiera muerto. pero ahí está, llevando el nombre del homenaje a la libertad de expresión. insistir es vencer. a ver si me paso a ponerlo.

ocho y medio

benvolgut

cuán bueno soy?

si esto es el material defectuoso, ¿cómo es el otro?

sin ninguna duda, los más grandes de este país.

PUTO NACHO

Dry martini SA

Hablo solo, bebo té
Tomo notas para hacer
De mi vida sin ti algo habitable (habitable)
Leo entera la razón
Hoy desarmé la televisión
Tarareando una canción insoportable (insoportable)
Así pues, cuando no tengas nada que hacer
Y yo pase por tu cabeza
Nadie podrá oírte
Así que piensa en mí
Como si me quisieras

Y desde la otra habitación y arrimado contra la pared
Te escuchaba cuestionar hasta el mismo amor y yo pensé
en voz alta
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal) muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), fatal
(lo hiciste mal)
Era un sueño y ahora es real

Pierdo un vuelo, pierdo un tren
Pierdo los papeles
Y por ti perderé la cabeza poco a poco
Me recibes sonriendo
Me arrastras veinte metros por el suelo
Y sólo dices esto es cosa de locos (de locos)

Mientras alzo una mano con la que
Podré rozar el cielo
La otra acaricia tus entrañas
Con la punta de sus dedos
Y me hago tan pequeño
Que me deslizo dentro como un pez
Y me pregunto esto será lo más profundo
Que te voy a conocer jamás (nacho, has vuelto a hacerlo mal)
Qué mal (lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), fatal
(lo hiciste mal)
Era un sueño y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Nos quedará (nacho, has vuelto a hacerlo mal), menos mal
(lo hiciste mal), dry martini, sexo anal

El aire, el aire, quererte es intentar atrapar con las
manos el aire
El aire, el aire, quererte es como obrar un milagro

Tú dices hasta aquí llegué y estuvo bien
Pero no te mueves del lugar
Yo llego a la de tres
Empezaré a correr
Pero olvido que no sé contar

Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Nos quedará (nacho, has vuelto a hacerlo mal), menos mal
(lo hiciste mal)
Dry Martini, sexo anal

El aire, el aire, quererte es intentar atrapar con las
manos el aire
El aire, el aire, quererte es como obrar un milagro
Qué mal, muy mal
Era un juego y ahora es real
Pero que mal, fatal
Era un sueño y ahora es real
Pero qué mal, muy, muy mal
Era un juego y ahora es real
Nos quedará, menos mal,
Dry Martini, s.a.

valientes

los hijos del hambre no tienen mañana

¿en un zarzal?

el otro día, vistiéndonos para separarnos en la habita, sol puso un tema así de mientras. este de luter. se me pegó la cancioncilla, y yo iba cantándolo en el metro cuando caí y se lo dije: cada vez que te vas, es cierto que a veces me pongo inventar rockanrolles de los que terminan mal. pero hay otras muchas que solo sueño en las cosas que haremos cuando vuelva a pillarte por banda.

es la parte final de una poesía. por llevar la contraria a luter, dejo abajo el párrafo en cuestión:

cuando no estás, como ahora, me da por imaginar
todos los proyectos y balcones que tendremos, qué plantas
crecerán fuera de sus macetas,
qué banderas quemaremos en las fogatas,
como será la bodega y cual la marca de los vinos para las noches
de tinto y lencería,
en qué caja esconderemos poesías
y cuántos cepillos de dientes se darán nuestros higiénicos besos,
cómo será la mezcla de mi desorden y tus caricias,
qué obscenidad me dará por escribir en la pared del baño cuando te vea
salir mojada de la ducha
o cómo serán los ceniceros, de qué tienda de regalos vendrán,
cómo lidiaremos carne con fruta en las baldas medio vacías de la nevera,
qué serpiente de cascabel será la que nos despierte a las 8:30
o las 20:03 o cual edredón, nórdico o manta, en qué estufa
o domingo de leña leeremos cuentos en voz alta,
dónde la tele y dónde las legañas, cómo será el laberinto de tan imprecisos
presagios, el color de sus paredes, la maldad de sus trampas,
su sonrisa, la tuya, de cada buenos días vamos a pasar la vida juntos...
me pregunto, porque sé
que no hay escarcha de lima
ni hojaldre para ocultarte,
no hay tormenta capaz ni huracán que se atreva,
solo estás, así, como si pudieses retener la primavera en tus ojos,
y es que creo que sí, que lo haces,
si no cómo me ibas a hacer brotar de esta manera
con tan solo mirarme.

pedrá

hay personas a las que la vida se les derrama

oh la lá ia...pazos.

insisto.

esencial.

puertos

y puertos

traemos a los acantilados.

corro mucho o corro más?

tonterías para no dormir

lo eres todo para mí...

...pero no eres nada mía...

los chicos

Cerise etrange me ha recordado que esto lo tengo abandonaillo. así que un tema de andrés, rock nostálgico pero sin concesiones.

old Albion...

palabras para Ana.

A Gsus. por todo. por todas.

de qué vivo?

ellos dicen mierda

nosotros amén...

morir o matar

y otra y otra y otra

"otro mundo no es posible, es necesario"

Contra botellas y gallardones

A qué esperan los guitarristas para sacar la ametralladora, porque los flautistas no están luchando contra las ratas, dónde los violinistas, los pianistas con mayor o menor cola, y los mamporreros, baterías, darbukakes, batukadas, los de los triangulos claves y platillos, dónde están y porqué no salen los de xilofonos y arpas, bandolinas y ukeleles, trombones saxos y trompetas, digan dónde están los bajos y los sin-trabajos, los armonicos y los que solo pasan la gorra, dónde dónde dónde a qué esperan... y porque nosotros no estamos bailando?

pido publicamente que alguien convoqué ya mismo la manifestación de la música contra la imposición del silencio.

chelsea hotel

one more matinee

Here's one of the two of us
In 1954 don't laugh
I keep all of the pictures
Are you going to take a photograph

Here's something nice for you
A dear old thing came to a show
Last time here we did
An interview on local radio

Make yourself at home my darling
Come on in
Hand me down that jar love
Can I offer you a gin

We're proud to be the oldest
Ugly sisters in variety
There's not the glamour now you see
What happened to society
There's another light bulb gone
They don't all answer to the switch
I don't know how we carry on
And her she couldn't care the bitch

But in a while the old boys
In the band began to play
And in a while the houselights
And the curtains slide away

And something's going to happen
To make your whole life better
Your whole life better one day
Something's going to happen
To make your whole life better
Your whole life better one day

Now the landlady's all squared away
It's just a temporary deal
I'm afraid tonight it's take-away
You see there is no evening meal
Don't worry dear you shall go to the ball
I think the fairy said
These suitcases have seen it all
From under someone else's bed

You want to smile those tears away
Now don't you cry
You want to know what I say
I say never say die

'Cos something's going to happen
To make your whole life better
Your whole life better one day
Something's going to happen
To make your whole life better
Your whole life better one day

la historia de un huracán

con un par de...

o varios.

nadie podrá con nocotros

nadie podrá con nosotros

aunque estuvieran muy cerca ayer

chavales de barrio

gente moderadamente feliz

que sacan la basura los dias impares

que ponen comillas en sus vidas "normales"

zidane

21 patos y un cisne sobre el campo.

cuarto movimiento

gracias milo por el descubrimiento

nostalgia

dicen que mata. como la vida.

está claro que no voy a convencer a nadie de na, y por eso no lo pretendo. pero esta vez sí me han tocado la fibra con otra prohibicion estupida. la dictadura de la mayoría, llamada demagogicamente democracia. el día que todo reviente me encenderé un piti, lo juro, a la salud de todos los muertos que no sean por culpa del tabaco, si es que (oficialmente) hay alguno. mientras, dejaré de bajar al bar a ver el futbol porque no podré fumar mientras mi equipo celebra un gol o agacha la cabeza, pasaré (todavía más) de discotecas imposibles y locales de "ambiente", y en general buscaré como hogar cualquier sitio donde me dejen en paz vivir a gusto, sin sus vocecillas diciendome lo que tengo y no que hacer. nunca me he enamorado (ni siquiera minimamente) de una tía que no desprendiera humo después de un buen polvo. y no pienso cambiar. al menos no porque ellos me lo digan. quien no sabe el significado de un buen piti, ese que echas después de currar, después de comer, después de follar, o simplemente mientras esperas acodado en una barra a la que piensas que puede ser la siguiente mujer de tu vida, quien no tiene ni idea de lo que es respirar el desgarro hecho cigarrillo, por mi parte, que se vaya a la mierda, me lo podrán prohibir, pero esta me la guardo y me la reservo, el tiempo dirá y ya nos veremos.