mami...

ya no sé qué escribir de ella.
de ellas.
con los puños cerrados, pero el alma abierta.

benedetti

Voy a intentar que no sea triste, aunque lo sea.
Voy a respirar con la noche y el whisky, y no voy a llorar aunque me duela
tan adentro que me sienta fatal por este intento de despedida tardía.
No pude ir allá a darte el abrazo, viejo, y no seré yo el que diga descanse en paz
porque los vivos nunca lo hacen, y tú no estás muerto.
No lo estás.
Te conocí de casualidad, que es como se tiene que conocer a las personas.
Y no hablo del destino, ese cabrón traicionero que solo se apunta los tantos cuando ganas por goleada.
Hablo de una señal que te apunta con el dedo y te dice ¡dispara!, ¡dispara ya!.
O cállate para siempre.
Y no sé si después fueron las palabras
o los hechos, porque en tu caso eso da igual, pero fueron
y yo me llené con ellos
y con ellas
y fui creciendo mirando de reojo a la gente buena,
a los últimos , los de atrás,
todos esos no-dueños de la tierra de los que siempre hablabas,
de los que siempre hablarás, porque siempre habrá alguien que necesite escucharte.
En algún lugar, da igual cómo
o de qué manera, habrá una pareja cogiéndose a escondidas de la mano
o tallando un corazón con dos nombres en un árbol,
esos finos gestos de la inmortalidad,
sea como sea siempre será primavera en el primer beso de marzo
y habrá quien levante la voz por encima de las rejas
y habrá exiliados, claro que los habrá, tomando cerveza en la calle
mientras discuten por el partido del domingo.
Estamos vivos, y ante eso no hay muerte que valga,
no hay olvido que nos pare,
no hay nada que detenga las risas de los niños en los parques
o el delicado vals de los transeúntes en el metro.
Tú querías que así fuera y algún día sueño con poder decirte
“lo conseguimos”
Aunque tu estés allá y no me conozcas,
aunque este trago sepa a suspiro y las ganas de llorar
a veces puedan
a las ganas de reír, pero quien va a evitar los guiños en las escaleras,
las pintadas de las paredes,
quien va a callar los gritos de la gente que no morirá jamás,
de todos esos hombres
y mujeres
valientes
que cargaron el asfalto a sus espaldas y siguieron su propio camino.
Quién podrá ocultar el himno que hay detrás de cada puño cerrado,
de cada herida abierta,
de cada jueves en la plaza de mayo
o cada viernes en la puerta de este bar.
Ahora que te fuiste no descanses en paz
porque llueve, y todo está lleno de barro,
de simiente,
de augurios y fuentes con agua tan cristalina que parecen ojos,
nos dejaste el telegrama marcado con un “tenéis que ser fuertes”
y te haremos caso, aunque el desgarro duela
y no tenerte sea uno de esos actos imperdonables de la muerte,
aunque nos cueste acostarnos por este infatigable mes de mayo
que nunca tuvo a los malos tan de su parte,
haremos de este mundo un mundo de manos
que tocarán la hierba
y de pies descalzos como huellas sobre el cemento,
y serán los de siempre, los de más abajo, los que saldrán a la calle
sin fusiles
ni publicidad,
sin pancartas ni medios de información masiva,
serán los de siempre, los de más abajo,
los que con más fuerza se reirán en la noche de todas las hogueras,
tu tendrás una libreta en la mano
por si acaso es necesario firmar un recibo por cada ceniza
o leernos las caricias de buenas noches,
los susurros de buenos días,
los inconformistas latidos latinoamericanos de un planeta
a la búsqueda de su especie, porque estamos más perdidos que encontrados,
es bueno decirlo y ser fuertes,
andamos jodidos y cabizbajos, pero andamos
y nunca hubo horizonte que quedara cerca,
nunca hubo un pañuelo blanco que no soñara con sangre
o con lágrimas,
pero sobre todo nunca hubo un sueño que no estuviera manchado de imposibilidad,
es duro el rival
y luego, además, las circunstancias,
y es duro ver que te vas diciéndonos “venga”
porque es una mezcla de fuerza y debilidad,
de no saber cuándo parará esta rueda en la que andamos metidos,
y están los crucigramas en la cola del paro,
los silencios de parejas que dudan como dos seres humanos más,
está el chirrío de los trenes que se van
y quién sabe lo que se llevan
o lo que dejan detrás,
en verdad que está todo lleno de pequeñas poesías,
de gestos cotidianos como la escarcha,
como el hierro oxidado
o las paredes de un baño de cualquier bar de Malasaña
donde alguien, quién sabe quién,
quién sabe cuándo,
un día le dio por pintar:
Mario Benedetti no ha muerto porque los hombres buenos no mueren jamás.

cuentos

un pequeño cuento basado en hechos reales.
cuando me hablan de la magia sonrío
cuando vean nevar en verano no hace falta que pongan el telediario. dejenme, que yo se lo explico.

historia de la música

entre tanta canción al amor y la muerte hay médicos que recitan pastillas con sabor a carcajada.
tanto genio para tanta figura tenía que venir a cuento, así que nosotros les contamos, uno a uno,
vario a varios:
-de krahe a carmelo, de riki lópez a mama ladilla, y el acabose con los ramsteins del reno renaldo.

viajes

el programa se lo curró aaron solito.
me hizo la suplencia en mi ausencia por motivos cortometrajiles.
pero el muy cabrón, ya le conocen, es el mejor.
un abrazo chulo.
el próximo viaje, de setas!!!

deportes

mira que me duele empezar con aquel gol del barça y terminar con el himno del madrid.
por el medio: los mojinos, formula one, gomaespuma y un sofrito de noticias y buenrollo deportivo, que sobre todo para perder hay que tener estilo.
os lo dice un madridista.

concursazo

un colega de aaron y su hermano, dano (mi hermano, claro) y jarillo al teléfono.
estos son nuestros amigos.
y estas sus respuestas.
(te juzgarán solo por tus errores, nosotros no)

02/03/09-contar x contar

contar contamos, no hasta 5 ni hasta 10, si el teléfono nos deja, si el cotilleo se permite, si todo este tinglado de fríos y fríoleras se olvida del invierno de una puta vez y tira de primavera, que falta nos hace.

con el programa poquito que ver.

aaron y escandar al teléfono, aló?

23/02/09-concierto

con todos ustedes jesus pinel. y a la electrica Federico Barranco.

concierto directo, pequeña entrevista y algunos desvaríos más de cada lunes.

sería terrible vivir sin ella...

16/02/09-sucedió en puerta bonita...

frescas noticias, cotilleos, rumorologías, sorpresas de última hora, entrevistas polémicas y parloteos con antiguos alumnos de este nuestro querido centro.
En nuestra mochila traemos la últimas exclusivas y acontecimientos para que todos los que nos escuchan (un beso mami) estén al tanto de lo que se cuece en los bajos fondos de Carabanchel (aupa!!!!).

09/02/09-programacion cultural

una semana llena de planes, planos y planazos.

de violeta castaño al rincón del poeta del foro de extremoduro,

pasando por el suempre presente gruta77.

16/2/09-debate

el debate del día es...¿cerveza o kalimotxo?

con un par...

...de invitados muy especiales...

Salud!!!!

2/2/09-amuleto

“Hace bien poco, de madrugada, descendí entre las ruinas por una calle desolada en la penumbra. De repente, alguien me invocó por mi nombre. Apenas podía escuchar su voz temblorosa afincada en la afonía. Ese fino hilo de palabras se escurría entre sus labios morados por el frío. Allí divisé a un hombre agazapado entre los cascotes y las piedras. Vestía harapos marrón caqui. Tenía una harmónica en su mano izquierda y un ratón entre sus piernas con el que jugaba cariñosamente. A su lado, un magicaedro muy viejo y desgastado. "Es el fin de la civilización", me dijo. Súbitamente, reconocí el brillo de sus ojos.”
Arturo Martínez.

La leyenda de los magicaedros

"ni por tierra ni por mar lograrás alcanzar el camino que conduce al país de los eternos hielos."

pindaro.

Teseo hace un breve estudio del citado director de cine, y centra su teoría en la interpretación pesadillesca que Lynch hace en sus películas. En un caso concreto, habla de “mullholland drive” y como el miedo absorbe a los protagonistas de la historia. Así, el magicaedro tendría forma de monstruo agazapado detrás de una esquina.



Alguna vez te hablé de la magia, creo.
nos pusimos a jugar con los verbos, y dijimos que jugar era el verbo
más bonito,
y quisimos inventar crucigramófonos y aunque no nos pusimos de acuerdo
con las palabras
sí lo hicimos con la música, y así fuimos un poco de electricidad
antiestática y otro poco sustancia natural aleatoria,
el caso es que nos movíamos mucho y alguien dijo que ya no podríamos parar
y todos estuvimos de acuerdo porque nos encantaba reírnos de esa forma,
como con vicio,
entonces él sacó un lapicero y lo usó de varita mágica,
y ella sacó un sombrero
y él un beso de la chistera y todos dijimos oh!! a la vez,
ella se puso de puntillas para hacer un invento con las acrobacias
y a todos nos salpicó la saliva
y sabía dulce, "más dulde que el alba
y más suave que la luna"
hicimos partituras con todo eso que luego cantamos en voz baja
pero fingíamos que estábamos gritando
e incluso hubo quien se tapó los oídos,
era muy divertido,
y nos juntamos para hacer un corro pero no fuimos capaces de ponernos
de acuerdo
porque los de la izquierda querían estar derechos y los de la derecha torcidos
y no hubo manera
(ni modo güey!!!)
así que decidimos inventarnos una figura para nosotros solos:
un magicaedro
que nos indefiniera
y esa noche, creo que una vez te hablé de la magia, sí,
todos soñamos con relámpagos
que bailaban
entre nuestras piernas.

26/01/09-programa de cocina

con las manos en la masa y la resaca en la cabeza, aaron y un servidor nos enfrascasmos

en la ardua, disparatada e increible cocina de todo buen estudiante.

así que el menú del día es degustacion fina y paso a paso:

-espaguettis con tomate para varios días de comida

-y un bodillo pócima secreta de mi compi aaron: "bocadillo made in aaron" (atun con pimientos y mahones en pan tostado).

los delinquentes de fondo.

y nosotros en primer plano.

15/12/08

El día después del día después del partido del sábado y con la resaca del viernes todavía en la chistera, aquí estamos ante ustedes desplegando este desfile de notas ante notarios sobre pentagramas, de filas indias extendidas en el baño, este reparto de estrellas a puntito de estallar en nuestras manos, en vuestros ordenadores. La puta más puta de todas, la música, vuelve a acompañarnos en esta velada de mediados de diciembre, en esta batalla contra el final del otoño, en este programa que trata de ser un porrito de la paz entre griegos y troyanos. Como decía el hombre que se enamoró de la luna:

es lenguaje lunar, sale del corazón y otras veces de los huevos, en cualquiera de los casos solo se trata de saber escuchar.

MENÚ DEL DÍA

-"Gran día" de Paso a Paso

-"la rabia" de trópico 28

-"en defensa propia" de Carlos Galán

-"punkara" de Asian dub foundation

-"Jack el estirpador de amigdalas" de Koma

"Carlos Galán un día se subió a uno de esos sucios trenes que iban hacia el norte y se hizo un cadiz-madrid no solo guitarra en mano, sino también teclado. Le veréis currar de día en bibliotecas públicas necesitadas de acento gaditano, pisha, y de noche le veréis jugar con los dedos en la cuerdas de ciertas mujeres, acariciando el clítoris a la música, tarareando alguna canción de Calamaro. Es uno de esos tipos que cuando sonríen enseñan los dientes, como si quisiera explicarnos que para dar guerra hay que reírse mucho. He tenido la suerte de acompañarle en alguna velada de rock y poesía, y puedo decir que me he emborrachado más de unas cuantas veces en la misma barra que él. Saca disco nuevo, bajo el necesario título de “jóvenes libres”. Lo que viene a continuación es su single “en defensa propia”, os dejo con este ataque en plancha y en caída libre, sin redes ni simulacros, de mi amigo Carlos Galán, dale duro killo."

aquí es, donde el alcohol es sed y vergüenza, donde la gente que no piensa en nada
flota hasta la mínima reminiscencia de la costumbre,
aquí, donde el baile es atronador y las bailarinas tintinean electricidad con el movimiento imposible de unas caderas
que gritan revolución más alto que la sangre derramada del che sobre las converse de un punki de 15 años,
aquí, donde los músculos se comprimen hasta la arteria y sientes corrientes de tinta roja corriendo a través de ti,
pidiendo una guerra a muerte contra la vida,
sin simulacros, sin redes, sin paracaídas:
donde solo la altura de tus actos te separa los pies de la tierra.
Aquí, en este Madrid ardiendo, ha sido un placer y sobre todo un honor
hacer los lunes al rock para todos ustedes.
Aaron Barranco. Escandar Algeet.
“ciao nena, nos vemos en el próximo cruce”.
Arde Madrid, los porretas.